Como fazer papel reciclado passo a passo.

Oficina do Correspondência Poética no Sacolão das Artes.

Naruna Costa recita Da Paz de Marcelino Freire

Naruna Costa recita Da Paz de Marcelino Freire

Da Paz

Eu não sou da paz.

Não sou mesmo não. Não sou. Paz é coisa de rico. Não visto camiseta nenhuma, não, senhor. Não solto pomba nenhuma, não, senhor. Não venha me pedir para eu chorar mais. Secou. A paz é uma desgraça.

Uma desgraça.

Carregar essa rosa. Boba na mão. Nada a ver. Vou não. Não vou fazer essa cara. Chapada. Não vou rezar. Eu é que não vou tomar a praça. Nessa multidão. A paz não resolve nada. A paz marcha. Para onde marcha? A paz fica bonita na televisão. Viu aquele ator?

Se quiser, vá você, diacho. Eu é que não vou. Atirar uma lágrima. A paz é muito organizada. Muito certinha, tadinha. A paz tem hora marcada. Vem governador participar. E prefeito. E senador. E até jogador. Vou não.

Não vou.

A paz é perda de tempo. E o tanto que eu tenho para fazer hoje. Arroz e feijão. Arroz e feijão. Sem contar a costura. Meu juízo não está bom. A paz me deixa doente. Sabe como é? Sem disposição. Sinto muito. Sinto. A paz não vai estragar o meu domingo.

A paz nunca vem aqui, no pedaço. Reparou? Fica lá. Está vendo? Um bando de gente. Dentro dessa fila demente. A paz é muito chata. A paz é uma bosta. Não fede nem cheira. A paz parece brincadeira. A paz é coisa de criança. Tá uma coisa que eu não gosto: esperança. A paz é muito falsa. A paz é uma senhora. Que nunca olhou na minha cara. Sabe a madame? A paz não mora no meu tanque. A paz é muito branca. A paz é pálida. A paz precisa de sangue.

Já disse. Não quero. Não vou a nenhum passeio. A nenhuma passeata. Não saio. Não movo uma palha. Nem morta. Nem que a paz venha aqui bater na minha porta. Eu não abro. Eu não deixo entrar. A paz está proibida. A paz só aparece nessas horas. Em que a guerra é transferida. Viu? Agora é que a cidade se organiza. Para salvar a pele de quem? A minha é que não é. Rezar nesse inferno eu já rezo. Amém. Eu é que não vou acompanhar andor de ninguém. Não vou. Não vou.

Sabe de uma coisa: eles que se lasquem. É. Eles que caminhem. A tarde inteira. Porque eu já cansei. Eu não tenho mais paciência. Não tenho. A paz parece que está rindo de mim. Reparou? Com todos os terços. Com todos os nervos. Dentes estridentes. Reparou? Vou fazer mais o quê, hein?

Hein?

Quem vai ressuscitar meu filho, o Joaquim? Eu é que não vou levar a foto do menino para ficar exibindo lá embaixo. Carregando na avenida a minha ferida. Marchar não vou, ao lado de polícia. Toda vez que vejo a foto do Joaquim, dá um nó. Uma saudade. Sabe? Uma dor na vista. Um cisco no peito. Sem fim. Ai que dor! Dor. Dor. Dor.

A minha vontade é sair gritando. Urrando. Soltando tiro. Juro. Meu Jesus! Matando todo mundo. É. Todo mundo. Eu matava, pode ter certeza. A paz é que é culpada. Sabe, não sabe?

A paz é que não deixa.

Balão

 

Vai balão. Voa alto.

Deixa pra trás o chão

Vagando por mil lugares

Sobre terras, sobre mares.

Vai, pois tu podes e eu não.

Vai. Destinado. Soberano.

Sob o céu, sobre o oceano.

Voa alto, deixa pra trás o chão.

Vai, pois tu podes e eu não.

Siga firme, oh! Rei das alturas.

E por onde passares, assimile as culturas

Pois quando voltares cheio de saber

Estarei pronto

Para contigo aprender.

Vai, mas volte, meu amigo

Pois quem vai, um dia vem.

Se voltares acredito

Que tu podes e eu também.

Serginho Poeta

Poema do Livro

Donde Miras - Dois Poetas e um Caminho.

O Coletivo Correspondência Poética tem o prazer em convidar a todos os interessados a participarem da nossa OFICINA DE PRODUÇÃO DE PAPEL RECICLADO que terá início na próxima terça-feira(21/05) e funcionará de segunda a sexta-feira das 14:00 as 17:00 (Se houver interessados podemos fazer algumas no fim de semana) e irá até terça-feira dia(11/06).
Para mais informações: 98631-2671(falar com Alisson da Paz) ou correspondenciapoetica2010@gmail.com
Local: Rua Manoel Bragança, 114, Jd. São Luiz

O poeta Caco Pontes lança o livro “Sensacionalíssimo”

Sidarta 

O filho do Brahma 

chutou o pau da barraca 

 pediu Nova Schin 

porque tava Mahabarata -- 

(Caco Pontes)

O poeta Caco Pontes lança o livro “Sensacionalíssimo”, pelo selo Edições Maloqueirista, em que é membro e articulador, em parceria com a Editora Kazuá. 

O título do livro se deve à abordagem temática que faz sátira a manchetes sensacionalistas, com humor ácido, apostando na fusão do poema com micro-narrativas, levando prefácio de Marcelino Freire e orelha de Xico Sá. 

As inspirações passam por jornalismo gonzo e tabloides pinga sangue (como o clássico Notícias Populares), trazendo à tona uma série de absurdos da natureza humana, com ilustrações de Rômulo Alexis e projeto gráfico de Victor Meira, numa proposta visual que utiliza de colagens, pixações, sobreposições e texturas psicodélicas. 

O autor fará caravana de lançamentos por diversos saraus no mês de maio: 

Sarau do Burro (07/5) A7MA - Rua Harmonia, 95 - 20h 

Sarau da Cooperifa (08/5) Bar do Zé Batidão - Rua Bartolomeu dos Santos, 797 - 20h 

Zap Slam (09/5) Núcleo Bartolomeu de Depoimentos - Rua Dr. Augusto de Miranda, 786 - 20h Récita Maloqueirista (11/5) Biblioteca Alceu Amoroso Lima - Rua Henrique Schaumann, 777 - 19h Sarau do Binho (13/5) Espaço Clariô - Rua Santa Luzia, 96 - 20h 

Sarau Suburbano (14/5) Rua Treze de Maio, 70, 2o. andar - 20h *** 

As calçadas de São Paulo - Miró

Funeral

— Um banana. Batuta? que nada, ô. Bastou, o pai a mãe: tá! O afroxar do cabresto, num sabe? Imagine, o bicho saiu em disparada, galopando, babando e relinchando. Primeiro pela praça, feito como cão que cheira e mija, demarca. Uma graça. Depois pelas ruas de ladrilho, tropeçando caindo ralando marcando de sangue todo caminho. Até que deu na rua do seu Lazaro. Naquela construção, isso mesmo. Pois bem, meu amigo. Invadiu. Subiu até o topo, deu na laje. Pulou pulou e pulou, pulou mais um pouco, e como pulava e gargalhava, sorria entre soluços. Riu pra praça lá embaixo, acenou pro pai e pra mãe - pra mãe que não sorria, mas que respondia acenando -.
A vida é mesmo pouco, muito, muito pouco. Vejá só. O bicho sei lá como é que se enroscou tropeçou, mas caiu, é... caiu de papo, estirado, durinho da silva numa ponta de ferro, que deu no papo do bicho, abrindo caminho, dando na testa, fodendo-lhe o rosto todinho.
Ah mas se isso num é lá jeito de morrer, morreu, taí encaixotado o bichinho menino.

(Ariosvaldo Lamparina)

Amor Cristão de Marcelino Freire

Ensaio Poético com Zinho Trindade

Ensaio Poético com Binho

Ensaio Poético com Serginho Poeta

Ensaio Poético com Elizandra Souza

Ensaio Poético com Ana Paula Risos

Ensaio Poético com Ana Paula Risos

Ensaio Poético com Luan Luando

Ensaio Poético com Luan Luando

Correspondência Poética por Rodrigo Ciríaco

Correspondência Poética por Rodrigo Ciríaco

Correspondência Poética por Ferréz

Correspondência Poética por Ferréz

FÊNIX DIVISADA

Um camaleão cego muda também de cor,
porque a sobrevivência é algo de pele.
Um cão resiste à fome por oito dias,
porque a sobrevivência é algo de pelo.
Um felino amarga uma quinzena sem presa,
porque a sobrevivência é algo de garra.
Uma ave aguarda semanas o esgotar da chuva,
porque a sobrevivência é algo de pena.
Um peixe se molda a todo sal do planeta,
porque a sobrevivência é algo de brânquia.
Um camelo sorve a água depois do deserto,
porque a sobrevivência é algo de boca.
Um morcego se esconde no fundo do escuro,
porque a sobrevivência é algo de sangue.
Um urso entra em transe no gelo dos polos,
porque a sobrevivência é algo de espera.
Um homem se reinventa por sob os escombros,
porque a sobrevivência é algo de eterno.

(Anderson de Oliveira-03-07-12 Belo Horizonte-MG)
 

andersonoliveira2002@yahoo.com.br

Oficina de Reciclagem de Papel no Recifran

O Coletivo Correspondência Poética estará realizando a oficina de recignificação do papel do dia 22/11 até o dia 11/12 no Serviço Franciscano de Apoio à Reciclagem – Recifran, segue as fotos da primeira oficina que trata de: A escrita antes do papel, A história da criação do papel, o papel como plataforma de difusão de conhecimento, o papel e a imprensa, recignificando o papel.

EU PENSAVA QUE A TERRA REMENDAVA COM O CÉU

No meu pensamento de antigamente,
Quando eu era menino,
O mundo, eu pensava
Que era que nem tocaia,
A terra remendava com o céu.

O sol,
Eu pensava que eram muitos,
Passando dias e dias.

A noite,
Eu pensava que era que nem fumaça,
Porque quando o sol ia embora,
A noite vinha cobrir o mundo.

O céu,
Eu pensava que era que nem ferro,
Nunca acaba.

A chuva,
Eu pensava que era alguma pessoa,
Que morava no céu e derramava água.

A água,
Eu pensava que eram alguns bichos grandes,
Esturrando em cima do céu.

O homem,
Eu pensava que só nós mesmos vivíamos,
Só nós mesmos, o povo Kaxinawá.

A língua,
Eu pensava que todo mundo falava
Na nossa língua mesmo, o Kaxinawá.

Um dia, eu vi um branco chegando na nossa casa falando diferente.
Mas eu pensava que quando eu fosse na casa dele, ele ia falar em Kaxinawá.
Um dia, eu fui viajar com meu pai, para ver onde estava a terra remendada com o ceú.
Nós íamos descendo o rio e quando passaram alguns dias perguntei ao meu pai onde estava a terra remendada com o céu.
Meu pai me disse que não estava remendada a terra com o céu.
Que o mundo é muito grande e não tem fim…

 

(Norberto Sales Tene Kaxinawá)

Antologia de Poesia Indígena

 

Sou passarinho, por que canto e vôo!

Conto

Um conto

Ponto

A ponto

Desencanto

Canto

No canto

Só pra

Desafinar

Desalinhar

Des

Atar

Atazanar

Alinhavar

Vá

Voar

Eu vou...

Na linha,

por Luiza Helena Novaes

http://luluzinhagorda.blogspot.com.br/

Errânsia

sei que errei
errei com 'h' maiúsculo
e sempre que te ver
vou estar errando.
e usar gerúndio
fora do lugar
não é nada
frente a um coração
que tropeçou
ao conjugar o verbo amar

(Macalé)

Sacro

Meu costumeiro verso

É sagrado,

Cheio de palavras

De espada,

Que cortam

O vento e o universo

Desfazendo a vida

Em tudo e nada.



(Ana Claudia Marques do livro “O poente, o poético e o perdido”)

Trabalho

"Trabalho, trabalho,

 trabalho , trabalho,

no fim do mês eu não vejo um tostão,

um tostão!"

www.beto-silva.blogspot.com.br

...

sonho o dia de parar de sonhar e viver a realidade.

os sonhos não seriam realidade?

realidades vividas e satisfeitas pelos açucares amados:

um sabor de vidas verdes e maduras raizes;

quero viver intensamente,

não só em livros de literaturas.

vai que eu vou.

e se você não for,

eu vou.

(Gil Marçal)

PEQUENA JENIFER

Tudo bem pequena

suas flores são serenas

e a árvore perdôa

se lhe arranca as mariposas

A grama geme rindo

num rir-se toda em verde

pequena é tua boca

teu riso nasce imenso

Só tinha dois olhinhos

de amoras coloridas

a roupa cor de rosa

a prosa pouca e tímida

Se pode inventar nomes?

Pra flores pode sim

chamou-as Yasmins

e deu uma pra mim...

Marcus Vinícios

(versos e vasos.blogspot.com.br)

O Augusto

ENSAIO POÉTICO COM SERGINHO POETA

SUBLEVAÇÃO

tão banal

o quintal

desta cidade homicida

acostumada

à infância perdida

no farol fechado

à mulher apanhando

no instante ao lado

à intolerância pisando duro

a esperança no jardim

o negro ofuscado dos olhos

na noite amotinada

dos morros insones

gritando a miséria 

que se expande

tão boçal

a chacina matinal

desta civilização branca assassina

militarizando a vida

para perpetuar privilégios

o vermelho amordaçado dos olhos

nas passeatas dispersas

à gás e balas

refazendo-se a cada instante

intermitente

contra a vontade

dos impotentes

em seus tronos de cadáveres

tão vital

a alegria visceral

a graça real

da luta 

contra o que apropria

o verde livre dos olhos

no front abrindo prisões 

livros e janelas

asas e porões

(Solange Amorim)

O TEMPO

O tempo é o mesmo

Mas temos tempos diferentes

O seu tempo nem sempre

Cabe no meu tempo

Há tempos que o meu

e o seu tempo

Esbarram-se

Há tempos que o meu tempo

passa e o seu nem ver

O tempo é mais que a sucessão

de dias, anos, horas

O tempo pode ser um tempo

De sentimentos ou de ausências

Que a ausência fique ausente

E que o sentimento

No seu tempo

No meu tempo

No nosso tempo

Esteja sempre presente

(Luciete Silva)

(Livro: PRIMEIRAS PROSAS - Coletivo sarau da ademar)

A LUA E EU

Lá fora a lua brilha, inspira

Dentro o amor é mel

Na boca saliva o gosto do fel

Lua viva em noite morta, sozinha

perdida em pensamentos...

a dor vem quando tento

inutilmente alcançar o entendimento

Fazendo carícias como um punhal que fere o peito

Havemos de combinar ó lua que brilha.

Ilumina-me!!!

Declame um poema estilo bossa

Onde eu não fique mossa

e possa

Ressurgir no olhar da alvorada

Linda e brilhante como tu

pra uma nova caminhada

Sem medo e nem rancor

Chega de dor!

Afinal

sou guerreira

mulher preta

( Lids Ramos )

(http://www.lidisjanis.blogspot.com.br/)

A ARTE, CODNOME SHILL

ADEUS AMOR DE LUAN LUANDO

ABANDONADOS

Tocamos a noite com as mãos,
escorrendo a escuridão por nossos dedos,
massageando-a como a pele de uma ovelha
                                                                    negra.

Nos abandodamos ao desamor,
ao desânimo de viver coletando horas no vazio,
nos dias que se deixam passar e voltam a se repetir,
intranscendentes,
sem marcas, nem sol, nem explosões radiantes de claridade.

Nos abandonamos dolorosamente à solidão,
sentimos a necessidade de amor por de baixo das unhas,
o vazio de um alicate no peito,
a lembrança e o ruído , como dentro de um caracol
que já viveu bastante num aquário da cidade
e mal leva concigo o eco do mar em seu labirinto de concha.

Como voltar a capturar o tempo?

Colocá-lo entre o corpo forte do desejo e a angústia,
fazê-lo retroceder acovardado
por nossa inquebrantável decisão?

Mas... quem sabe se poderemos recuperar o momento
                                                                         que perdemos.

Niguém pode predizer o passado
quando talvez já não sejamos os mesmos,
quando talvez já tenhamos esquecido
o nome da rua
onde
alguma vez
pudemos
nos encontrar.

(Gioconda Belli do Livro O olho da mulher)

Documentário do mapeamento por Renata Grazzini

O projeto Correspondência Poética promove a pesquisa e difusão da Literatura com ênfase na poesia, através da distribuição de pergaminhos feitos em papel reciclado contendo poesias produzidas por autores das periferias do Brasil.

Nossa paixão é a difusão da literatura como formação da cultura. Para isso estamos construindo um curta metragem experimental, cuja narrativa está baseada na construção tecida dos poemas escolhidos para o roteiro.

Das diversas possibilidades fílmicas escolhemos realizar cada poema, de um autor diferente sendo interpretado por uma mulher, atriz, em um espaço diferente na cidade de São Paulo.

Neste evento que estamos produzindo online lançamos os Vídeo Poemas do Projeto Correspondência Poética.

 

DOCUMENTÁRIO DO MAPEAMENTO

Hoje eu assisti um documentário

você fez

fez até bonito demais

eu estava lá

nós estávamos

nosso passado,

eu assisti hoje

Será que quando fez me fez na cabeça?

Lembrou?

Lembrei.

Falamos de favela,

Bairros,

Habitantes,

Artistas

e periferias

Discutimos

políticas e idéias

vagamos  pensamentos  e utopias

de um mundo melhor

Queríamos transformar com nossa arte,

nosso foco,

nossas edições

Editamos

Sonhei  esta noite com você

Foi feliz o sonho.

Tatiana Monte

Interpretado por Renata Grazzini

na fonte do Parque Ibirapuera

De Tantos em Tantos por Naruna Costa

O projeto Correspondência Poética promove a pesquisa e difusão da Literatura com ênfase na poesia, através da distribuição de pergaminhos feitos em papel reciclado contendo poesias produzidas por autores das periferias do Brasil.

Nossa paixão é a difusão da literatura como formação da cultura. Para isso estamos construindo um curta metragem experimental, cuja narrativa está baseada na construção tecida dos poemas escolhidos para o roteiro.

Das diversas possibilidades fílmicas escolhemos realizar cada poema, de um autor diferente sendo interpretado por uma mulher, atriz, em um espaço diferente na cidade de São Paulo.

Neste evento que estamos produzindo online lançamos os Vídeo Poemas do Projeto Correspondência Poética.

TANTOS EM TANTOS

Tantas terras no Brasil

Tantos latifúndios

Tanta comida no Brasil

Tanta fome

Tanta água no Brasil

Tanta seca

Tanta riqueza no Brasil

Tanta miséria

Tanta gente no Brasil

Tanta solidão

Tanta escola no Brasil

Tantos analfabetos

De tantos em tantos

Vamos sobrevivêndo

Só não sei até quando.

Luan Luando

Interpretado por Naruna Costa

 No Cristo Redentor de Taboão da Serra

ENSAIO POÉTICO com BINHO

TOMAR UM CAFÉ

Se tristeza fosse necessária

Começaria hoje mesmo a comover-me, de tristeza,

Mas comovo-me somente de saudades

Daqueles antigos, que morreram em minha terra

E hoje, como antes, parecem comigo

A arder como fogo em pinha.

E entre os muros erguidos da modernidade,

Somem-se os cantadores da noite.

Os sobressaltos saudosos

Das passarelas de água sobre a sarjeta.

E ando a ver o Ribatejo,

Na cegueira de outrem

Sóbrio, tão sóbrio quanto posso

Para conspirar um conto.

Terra que canta

Que me sobe um tanto além

E canta sempre o Outono,

O velho, o morto,

O outro.

Parti-me em tantos

E hoje perco-me em muitos.

Passou.

(Paulo Antônio Saraiva Pereira Velente)

Bilhete

LANÇAMENTO DE LIVRO

Hoje 23/01 lançamento do livro PEQUENOS GOLPES no Sarau do Binho

DA PAZ

Eu não sou da paz.

Não sou mesmo não. Não sou. Paz é coisa de rico. Não visto camiseta nenhuma, não, senhor. Não solto pomba nenhuma, não, senhor. Não venha me pedir para eu chorar mais. Secou. A paz é uma desgraça.

Uma desgraça.

Carregar essa rosa. Boba na mão. Nada a ver. Vou não. Não vou fazer essa cara. Chapada. Não vou rezar. Eu é que não vou tomar a praça. Nessa multidão. A paz não resolve nada. A paz marcha. Para aonde marcha? A paz fica bonita na televisão. Viu aquela atriz? No trio elétrico, aquele ator?

Se quiser, vá você, diacho. Eu é que não vou. Atirar uma lágrima. A paz é muito organizada. Muito certinha, tadinha. A paz tem hora marcada. Vem governador participar. E prefeito. E senador. E até jogador. Vou não.

Não vou.

A paz é perda de tempo. E o tanto que eu tenho para fazer hoje. Arroz e feijão. Arroz e feijão. Sem contar a costura. Meu juízo não está bom. A paz me deixa doente. Sabe como é? Sem disposição. Sinto muito. Sinto. A paz não vai estragar o meu domingo.

A paz nunca vem aqui, no pedaço. Reparou? Fica lá. Está vendo? Um bando de gente. Dentro dessa fila demente. A paz é muito chata. A paz é uma bosta. Não fede nem cheira. A paz parece brincadeira. A paz é coisa de criança. Tá uma coisa que eu não gosto: esperança. A paz é muito falsa. A paz é uma senhora. Que nunca olhou na minha cara. Sabe a madame? A paz não mora no meu tanque. A paz é muito branca. A paz é pálida. A paz precisa de sangue.

Já disse. Não quero. Não vou a nenhum passeio. A nenhuma passeata. Não saio. Não movo uma palha. Nem morta. Nem que a paz venha aqui bater na minha porta. Eu não abro. Eu não deixo entrar. A paz está proibida. Proibida. A paz só aparece nessas horas. Em que a guerra é transferida. Viu? Agora é que a cidade se organiza. Para salvar a pele de quem? A minha é que não é. Rezar nesse inferno eu já rezo. Amém. Eu é que não vou acompanhar andor de ninguém. Não vou.

Não vou.

Sabe de uma coisa: eles que se lasquem. É. Eles que caminhem. A tarde inteira. Porque eu já cansei. Eu não tenho mais paciência. Não tenho. A paz parece que está rindo de mim. Reparou? Com todos os terços. Com todos os nervos. Dentes estridentes. Reparou? Vou fazer mais o quê, hein?

Hein?

Quem vai ressuscitar meu filho, o Joaquim? Eu é que não vou levar a foto do menino para ficar exibindo lá embaixo. Carregando na avenida a minha ferida. Marchar não vou, muito menos ao lado de polícia. Toda vez que vejo a foto do Joaquim, dá um nó. Uma saudade. Sabe? Uma dor na vista. Um cisco no peito. Sem fim. Uma dor. Dor. Dor. Dor.

Dor.

A minha vontade é sair gritando. Urrando. Soltando tiro. Juro. Meu Jesus! Matando todo mundo. É. Todo mundo. Eu matava, pode ter certeza. Todo mundo. Mas a paz é que é culpada. Sabe?

A paz é que não deixa.

Marcelino Freire

Sem nome

A tv em cores

explode em

pretos e brancos

ENSAIO POÉTICO COM ELIZANDRA SOUZA

ENSAIO POÉTICO COM ANA PAULA RISOS

Grande Ideia

Não quero que as grandes ideias




mova a grande massa




quero que a grande massa




mova as grandes ideias.






Luan Luando.

MORADA

O céu cabe num contrato ?
O sangue, em cartório se lavra ?
O abraço de nenê, que ressuscita
  pode ser registrado em patente ?
O mar, majestoso milenar
quem pode tê- lo em protocolo ? Certidão ?
Pode um homem ser dono das estrelas ?
( firma reconhecida ?)

Quem carimbou o chão do mundo ?

Poesia de Allan da Rosa
 do livro Morada
com fotografias de Guma
e escritos e Allan.
livro que pode ser baixado no site da edições toró
http://www.edicoestoro.net/nossos-livros/fotopropoe.html

PRAGA

-Pode ir, vai. Pode ir. Um dia tenho certeza que: você vai se arrepender.
Sabe por quê? Eu sou a mulher da sua vida. Você nunca vai encontrar ninguém igual a mim. Ninguém!
-Tomara, " meu bem ". A ideia é justamente essa.






Rodrigo Ciríaco

Rodrigo Ciríaco

A literatura tá na rua, tá no bar, tá no ponto de ônibus. A literatura tá em movimento, na periferia e na américa-latina toda. A literatura tá falada, tá almada, parece pessoa. A literatura voa em muitas vozes. Se aninha eu muitos corações. A literatura cria a cina de ser ação. Muda a cena. Debate o dilema no refrão. A literatura ta de pé no chão, correndo junto, juntando gente. A literatura mudou traço, foi pra linha de frente. A literatura está resistente. Ta mandigueira. A literatura num ta de bobeira não, jão.

Se liga só no Rodrigo Ciríaco recitando o conto ABC.
AH, MULEQUE-DOIDO!

Deus é brasileiro. Mas quem manda é o Marcola. É, ele é o patrão. Ah prussôr, eu não vou entrar não. Ele é quem manda. Tá bom, tá bom, já que o senhor insiste. Mas ó, não vou fazer lição. Ah, muleque-doido! Tô cansado. Quatro da manhã ainda era noite, Jão. Só fazendo avião. Depois, o Play 2. Não é mole não. O jogo é bravo. Exige concentração. Que fita que eu tenho? Daquela de tiro. Plá! Plá! Plá! Me imagino tipo com uma sete-meia-cinco. Mas logo mais eu tô com uma automática na mão. É, cê vai ver, doidão.

Ah prussôr, não vou fazer lição não. Não entendo nada mesmo. Tô cansado de ficar só copiando. Num sei lê, num sei escrevê. Contá? Contá eu conto, claro. Trabalho com dinheiro vivo. Se eu não contá quem é que garante a minha mesada? É, a vida é cara. Quem paga meu tênis, minhas roupa de marca? Quem? Pai e mãe num tenho. Já foi. Tudo morto. Só balaço. Mas eu nem ligo. Já cicatrizô. Nem choro. É rapá, homem não chora. Só Jesus chorou. O cara era gente fina, mas ó, muito pacífico. Comigo não, é na bala. Minha vida é na quebrada. E no esquema. Nem olhe pra minha cara. Olhô, plá! Levô tiro.

Quem guia a minha mão é o Marcola. Se eu já matei? Eh prussôr, da missa cê não sabe o terço? Já tenho treze anos pô. Sô bicho solto, bicho feito. Tô enquadrado. É, já tô viradasso. Já paguei até veneno. Um ano na FEBEM. Várias rebelião e o caralho. Tô aqui de L.A., só por causa do juiz. Mêmo assim, num tem quem me segura. Fico pelos corredor, só nas fissura. Dando umas volta, ganhando a fita. Estudá? Só entro na aula do senhor porque o prussôr é gente fina. Mas não estudo não. E só entro de vez em quando. É, não tem mais jeito, Jão. É feio ficar chorando pelo que se rebentô, já se estragô. Tem defeito. Minha vida agora é assim, só no arrebento. Mudá? Só se for de ponto. De vida eu não quero não. Tô bem, prussôr. Valeu a preocupação, satisfação.

Ah, muleque-doido! Ó, tô saindo. Cansei de ficar na sala de aula, na escola, sei lá. Aqui é tudo muito parado. Vou pra rua. Lá que é o barato. É. Lá eu já sou mestre.

conto do livro TE PEGO LÁ FORA,

de Rodrigo Ciríaco - Edições Toró, São Paulo, 2008

(O video acima foi uma realização do Correspondência Poética e do Bloco do Beco em parceria com o Ponto de Cultura MORARTE)

Poema sem nome

Poema de Miró.

Poema Inacabável

...pernas em erupção de rosas flamejantes

beijos coagulando saliva melodiosa

gemidos adormecendo no coração das nuvens

seios como luzes irradiando a noite

aromas irreais no esconderijo das pérola...

Mascote.

Oficina de papel reciclado e convívio literário

Oficina do Correspondência Poética, com uma molecada super especial 

cheia de vontade e dispostas.

Num lugar mais do que poético, Fundação Julita, onde 

eu fiz minha pré escola.Um lugar onde acredito que se torna inesquecível para

todas as crianças que passam por lá.

Normalmente começamos a oficina pela reciclagem do papel, mas escolhemos um lugar 

um tanto propício para falar um pouco de poesia, em frente a biblioteca... E antes de apresentar a literatura que levamos, uma garota buscou um livro lá dentro e disse:  posso te mostrar

uma poesia que gosto? claro.( era muito boa a poesia fiquei pensando se num tinha um dedinho do Serginho Poeta que trabalha lá ) rs Mas era mesmo de bom gosto. 

Bom tivemos um momento precioso.

Crianças e adolescentes que se deliciaram na polpa do papel se sujaram e consumiram 

a nossa poesia como sonho de padaria. Valeu Galerinha !!!